Morgue
Cuando la esfinge herede el sucumbir, moldearemos cuentas de trance a dentelladas; hallaremos espejos allende la imaginación, en las nubes de alga.
Allá en los camposantos moribundos, allá en los paraísos soñados, vestiremos las galas del plenilunio. Bienaventurados los que emergen y en pos de la carne se arrastran. Credo de los ausentes…
Crecemos en el seno de las brujas de invierno -nuestra sonrisa a mano alzada- y a sus estancias u hogares de hollín regresamos… cada atardecida de responsos… cada vida de ausencia…
el real perdadero es la persona que no podia aprender la leccion de los anteriores tres miles anos,,,,,,,,,,como dice un filosofo
saludos
Worud
Vaya, vaya…
De refinada prosa hállome saciada, con lóbregos silbos arrullada, de imágenes deliciosas, impúdicamente extasiada.
Anhelan mis iris crónicas del nuevo mimado escritor, Carpathius, de cuyas líneas me advierto prendada.